Le courrier du Tsar
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La hanse gauche
De mon bras, bras de mer, non
Bras de merde, oui.
Sur la feuille, il y
A déjà un filet brun,
A l’été, l’annonce
Un jour, le soleil
Enflera, le charbon de
Sa forge sur ma peau.
Je me déchaîne et
Je dépose vos bracelets,
Ébène, ivoire et
Que comprennent de nous
Les oiseaux, pas même la graine
Tendue dans la main.
Coupés, les mots crus
Au couteau, tas de viande à
La barbare. Mâcher.
Le signe de ma
Compromission, porter le
Turban en rouelle.
Trois pointes, il manque un
Clou pour en faire une croix,
Le fer de la lance.
ce que vos yeux vairons 