Jardin
En mes
Silencieux
Déserts,
Votre
Echo
Disert
Qui
Crisse,
Joyeux,
Et coule,
En rigoles
De sable
Sous
L’amble
De mes
Pas.
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En mes
Silencieux
Déserts,
Votre
Echo
Disert
Qui
Crisse,
Joyeux,
Et coule,
En rigoles
De sable
Sous
L’amble
De mes
Pas.
Sieghart,
Notre histoire
Trouée
Comme
La lisse
D’une tenture
Tourmentée.
Notre sabir
A rire,
Mais oui,
Mais si,
Le vallon
Austère
Soudain
S’éclaire,
Et la ligne
De crête
Qui
Si
Longtemps
A partagé
Le long
De ses flancs
Les os
De nos
Pères,
Je la
Vois
Noire,
Tu la
Dis
Bleue.
A poings joints sur le bord de mon île, et la rosée d’avant le matin qui emperle nos cous engoncés, le vôtre sans doute roidi du vent que cisaillent les haubans, le mien encore tiède, et qui se hausse à la première fausse note du Luciole qui s’enroue. Il chante faux, comme Max, mais que cet air m’est doux.
Le lent mascaret de l’aube dont la traîne dépose son mince apprêt ivoire sur le noir des joues de la nuit.
Mon père, suis-je votre enfant ?
Wilno
Les chants de l’aube
Unter dayne vayse shtern
« J’aimais les avions, surtout les avions de cette époque révolue… »
S’adossant au vent et à la rouille qui moisit les garde-fous de la jetée, il attend. Il dresse l’autel de ses offrandes, du pain pour elle, pour lui, du vin. De l’autre côté de la rue, j’attends avec lui. Elles sont nombreuses à croiser sur le front de mer. Seule une pourtant posera sous ses doigts la soie de sa tête. Sa bonne amie. Sa mouette.
Le hangar stridulait, mais nul ne semblait en prendre conscience, pas même Max, penché comme un légiste sur un carburateur éventré. Elle peina à contenir ses élytres quand elle posa une main furtive sur l’aile à l’entoilage du Caudron.
L’étrave
Ecumante
Du poitrail
Des chevaux
Eventre
Les flots
Qui bouillonnent,
Fracassés
Par le
Pilon
En mitraille
Des sabots.
Pour tout bouclier,
Une mince chair de papier,
Son seul limes
A opposer
Aux barbares.
Mathilde.
Tournoiement
Lent
Et mesuré
Des petites
Filles
Qui inscrivent
La couronne
Ample
Et sautillée
De leurs tresses
Entre les jupes
Mouvantes
Des hauts
Marronniers.
ce que vos yeux vairons 