La fleur, dans son corral, un vase, une pâte de verre, enlisée.
De l’eau, jusque sous les aisselles, elle perd ses cheveux, pétale après pétale, et son teint de rose.
Je l’arrose.
Je prolonge l’agonie.
Le billot lit sur la cellophane, plaisir d’offrir.
Sais-tu que j’avais pensé me déguiser, géant vert, Cetelem de la publicité, afin de ne point t’effaroucher.
Me faire carbréléon.
Peut-être aurais-tu ri.
Un début.
M’asseoir, face à toi, un parloir.
En vois-tu la paroi de verre, si tu as des lèvres, ce qu’elles murmurent tout bois, et que je n’entends pas.
Crie, aboie. Parle. Signe.
Je te dessine des doigts, je les pose contre ton tronc.
Dessine-moi ton prénom.
« As-tu porté autrefois des oiseaux à bout de bras »
« Si près du ciel »
Toutes ces branches, leur entrelacs, et aujourd’hui, le billot, sans rien, sans main.
« Tu es « arm »
En allemand, arm, c’est à double tranchant.
Bras, et pauvre.
Armer Arm.
As-tu un nom, un bout de coeur gravé sur ton tronc.
De quel tout es-tu partie, billot, vertèbre de séquoia, échine d’un cèdre, de quel tout es-tu parti, de quelle forêt, qui, liane, bosquet, le vide d’une clairière, as-tu laissés, tes branches, des haubans sectionnés, t’a-t-on pris jusqu’à la voix, tout est bras, tu me touches, et ne le sais pas.
Prenons, rayée, verte comme un tigre du Bengale de carnaval, une pastèque, ronde comme une mappemonde, et zébrée de la tête aux pieds de tous ses méridiens, il n’en manque pas un.
Un coup de feuille, à carreaux, assortis à ceux du tablier blanc-bleu du boucher-jardinier, et voilà, Tagadabarbapapa, flambant rose, pour un gourmand, un quartier de lune.
Raw, avale un silex, ton larynx le broie, rot, guttural, expulse un mot, un bout d’os, on s’extasie, ton premier pas, en langue biface.
Un petit buisson, groseilles à maquereau.
On dirait qu’un poisson, volant, et distrait, a pondu là son menu fretin, des billes d’alevin, un verre fragile, attention, confiture de goujon.
Bonheur-du-jour, un tiroir, entrouvert.
Bonheur du jour, une inflorescence, diffractés dans le papier, les plis anciens du sureau, jaune, le sceau d’une matricaire, l’année dernière.
Lire en vous à billot ouvert.
Tourner vos pages, branche après branche, entendre un début de voix poindre, le bois de son timbre, bambou d’un carillon, baryton, vibrations basses du tilleul, saturant jusqu’au vénéneux, un air de juin, ensemencement de l’orage.
ce que vos yeux vairons 