Les plantes-cailloux,
À l’immobilité grise.
À la Nuée Bleue,
Un oiseau s’ébroue
De ses ailes, miettes du ciel
Nuages en ebru,
Dont les neiges laquent le champ
De pierres, lianes des
Misères, eau pâle
Des myosotis
À celle qui est nue
Vêtement ultime, ce voile
Qui voile un regard
Chewing-glass. La Belle
Et le Clochard, au bout du
Fil de verre filé
Une orange pelée à
Vif. Le fruit excorié et
Toi, à la sanguine
N’être pas le fruit.
Mais de cette substance, entre
Le zeste et le ziste
Un Job querelleur
Sur le matelas moelleux
De sa méridienne
« Carrément méchant, jamais content… »