Les soeurs Parker
Armer ses doigts, du
Sang dans les cartouches, tirer,
Le papier s’enrouge.
Armer ses doigts, du
Sang dans les cartouches, tirer,
Le papier s’enrouge.
Sous mon pied, un monde
Que la marche n’épargne pas,
Des herbes foulées.
Suis-je un meurtrier,
Ma douleur, si je ne me
Pose la question.
Lent mouvement de
La dune, le chant des sables,
Le froid sous la lune.
Je suis le champ et
Le paysan mêmement,
Attendre l’oiseau,
J’ouvre mon bréchet,
Je livre mes entrailles, se
Vendre à l’écriée.
Tu es ma tumeur,
Je t’extirpe, et puis. Qu’y mettre,
Qui mettre, à ta place.
Moucharabieh de
Papier entre vous et moi.
Et Dieu dans tout ça.
Elagué à ras,
Ses rayons premiers limés
Comme des crocs. Râââ.
