Jouer à la dînette
Au chercheur d’or
D’une grenade ouverte
Sur sa fourrure d’hermine,
Les pépites,
Les petites galettes,
Grains de maïs grenat
Qui réjouissent
Les hôtes imaginaires
Du banquet,
Et dans l’écorce vidée,
À la peau Bourgogne
D’un Cordoue lissé,
Une petite barque
À lancer sur le ruisseau,
Gréee d’une feuille
En doigts de figuier,
Attendre l’après-midi
D’un jour de pluie
On naît
Quand enfin
Le reflet
Coïncide
Avec l’image
Point par point,
Lorsqu’il devient
Impossible
De glisser
L’épaisseur
D’un cheveu
Dans l’interface,
Lorsque
L’extérieur
Est l’intérieur,
Quand coule du cœur
La matière
Dans l’empreinte,
Qu’elle déborde,
Nil et son limon,
Qui unifie le teint,
Et que le tout
Ne forme
Plus qu’un.
Que l’humain
Entre les mains
Soit ce chat
Que l’on caresse
Un pas,
Puis un autre.
Le dessous de la chaussure
Accroche,
Une pierre d’achoppement
Et son haut-fond
Qui affleure à peine
Entre les herbes,
De quoi ne pas
Tomber immédiatement,
Mais orienter
Le regard,
En dehors du sentier
Battu,
Vers les bas-côtés
Où croît
Le candélabre
Des molènes,
Stolperstein
Parfois
L’amertume,
Sur l’échelle
Du bitter
Faut que j’m’améliore
Cultiver cet envers
En faire un endroit
Mellifère
Expertise de Maman,
Mon Stéphane Marie particulier,
Peaux de banane
Nourrissent
Les pieds de rosiers
Eremurus himalaïcus
Le cierge est la pierre d’angle
Du jardin mitoyen
Un lupin étoilé
Qui crève
La toise
File vers le ciel,
Mire des promeneurs
Qui entretiennent le voisin,
J’aime les fleurs qui ont un prénom bizarre .
Je fais mon miel
Du détail du rhizome
Qui a une curieuse forme
Rayonnante,
En roue de chariot
Non cerclée,
Étoile de mer
Des soupentes.
Qu’il est agréable
De jardiner,
Je griffe
La planche
De rosiers
De mon mieux.
À l’automne,
Il y aura,
En tentative d’abscisse
De son ordonnée,
Une constellation
De bulbes,
Répons
En punctum et virga
Au jardin enchanté
D’à côté
Objectif Cœur
Devenir étoile de mer
Tous bras en synapse,
En étole sur l’épaule creuse,
Toucher le froid
Jusqu’aux larmes,
Qu’il fonde
Sa glace,
Sorte des tenailles,
Le fruit de la coulée,
Douce chaleur
Dans le conte,
La servante
Est une vieille ombre
Attachée
À la jeune princesse.
Le conte est abrasif,
Il ponce la réalité
Des doigts perclus
Du dos gibbeux,
De la bure qui fond
Au contact de la soie
Lait frais.
Souhait
Qu’il fût
Réversible
Comme ces dentelles
De Lefkara,
Dont l’envers
Vaut l’endroit,
Princesse,
Aux pieds
De la nourrice
Qu’elle ondoie,
Dont la chevelure
Fait son office
De pantoufle de vair,
Grand-Mère,
À ton service
Où es-tu,
Centre
De gravité,
Du camion
Chargé de ballots
De musique indienne
De divinités
Qui se balancent
Au rétroviseur
Intérieur,
De passagers
En édredon
Sur les ballots
Jusque sous
Les nuages,
La rivière
Est loin,
Une entaille tout
En bas,
Où,
La roue
Tourne
Dans
Le vide,
Le chemin,
Étréci
Arrêt sur image.
Chaque seconde,
Minutieusement
Débitée
Du continuum,
Lamelle
De la finesse
D’un cheveu,
Soulevé,
Brise naissante,
Par le scalpel
Étincelant
De la lune
D’argent,
Du pendule
Imité
De celui
De la nouvelle
D’Edgar Allan Poe,
Qui fauche,
Transparence
De l’air,
L’étendue
Du temps,
Ô vingt-quatre mai,
Il n’est pas encore minuit,
Freiner des quatre fers,
Que la journée
Compte quarante-huit heures
S’il le faut,
Pour inscrire
En son déclin,
Le mot
Fin
Au front
De toutes les guerres.
Quinze mois
ce que vos yeux vairons 