Remise en question

Ce que je vaux, flaque
D’eau. On y puise pourtant
Sirop pour masquer
Le goût, étiquette
À son nom sur le flacon
Cela porte un nom

La référence à
La comtesse de Ségur, née
Rostopchine n’est pas
Ici inutile
Observons Sophie,
Qui de ses petites dents
De cinq ans grignote
Des confiseries
On pardonne,
À une enfant.

Sagesse

Master class

Putto qui montre
Son derrière sur un tableau
Art, Albrecht Dürer

Taille d’un pré carré

Le mien n’est pas loin
D’égaler la surface du
Plus petit point sur
Les I de toutes les
Polices de caractère de
Toute la création
Je m’y promène, front
Rouge de colère, d’orgueil et
De la litanie
De ces qualités, je ris,
Que tu voudras bien
Me prêter, vita
Brevis y compris. Mais, grande
Pécheresse, je ne
Jette pas mon chalut, ni
Mon dévolu dans
Le jardin de mes
Prochaines et prochains

Examen de conscience

Se mettre à nu, être
À bonne école. Ma foi, on
Peut toujours rêver
Mais bon. Supposons.
Plancher, les yeux bandés sur
Le mot probité
Taratata, pas
De regard en biais sur ce
Qu’écrit le voisin.
Parce qu’il n’y en
A pas. Tu es seule. Durée
De l’épreuve
La vie devant soi.
Je prends. Je rends à
L’instant à Émile Ajar
Ce qui appartient
À Emile Ajar

Librement inspiré d’une saynète des frères Lumière

Il suffit de dire
Galette, pour qu’aussitôt au
Bout du siphon
Une bouche malhonnête
Aspire la fève. Quelle malchance,
La galette est dure
Sous la dent, du caoutchouc
Á roue de secours.
Abracadabra,
Le siphon s’est rempli de
Crème fouettée
Grande magie blanche
Entartée

Un laque blanc, neige

Blanc transparent blanc
Blanc blanc blanc, l’air est une couche
D’apprêt. Disparaît

Ni duplication
Ni duplicité
Obstétrique, il a sué
Tout l’art de la transmission,
Et nous la becquée
Un maître, enchanteur
Petite élève petite, sur mon carnet de notes
Impossible de la maquiller comme une voiture volée, l’empreinte digitale

En souvenir lumineux, Christian-Jacques Demollière

Jpeg

Siphonnage

Tu n’entends, ni ne
Vois. Jusqu’au bout, tiens ton rang.
Je suis mon porte
Voix

L’aveuglement

Magistrale partie
De cartes, Georges de la Tour.
De la probité

Un champ de fleurs, en
Libre service, des glaïeuls
A l’entrée, une boîte
On y laisse une trace
Tous les jours, une main prélève
Une hampe, la plante à
Sa boutonnière.
La boîte ne l’ouvre
Jamais. Petit manège
De la translation
Hélas, la fleur est
Moins discrète qu’une gypsophile.
Nul n’est dupe. Sauf elle
Grivèlerie

La laisse

Du montreur et de
L’ours se demander qui
Tient qui par les couilles