La rumeur s’est assourdie,
On ne distingue plus guère
Sur le tirage jauni
Les cuillères
Raclant des fonds
De bouillon
Et les verres assénés
Comme autant de cachets
Sur le blanc des nappes
Qui se constellent.
La volte des garçons,
Plateau d’argent,
Discoboles chargés
De plats fumants
Est suspendue.
Ils ne serviront plus
L’oeuf mimosa,
Le jarret
Et la mousse au chocolat.
Le temps s’est arrêté
Sur le tirage qui a vieilli.
Promettez-moi,
Lorsque tout cela
Ne sera plus un jeu,
Quand vous ne rirez plus
Et grimacerez
De mes fautes,
Quand la coquetterie
De la discordance
Se fera verrue,
Et que l’enjeu
Du sérieux
Fera entendre
La basse sourde
De sa voix,
Que vous me direz
Encore que vous n’avez
Pas oublié combien
Le grain incertain
De mes cordes
Un jour aura pu
Vous troubler.
Le grand arbre
Pousse son aiguille
De bois jusqu’au ciel,
Son écharde en troue
La peau qui saigne
Sur la terre
Le sang pâle
D’un nuage.
Il eut fallu,
Je n’ai pas su
Autre chose
Que de glisser
Le long de ceux
Que j’ai craint d’aimer
Et que j’ai feint de dédaigner,
J’ai moissonné un blé maigre
Qui me tient froid.
Dans mon grenier, la poussière,
Des traces de pas que le vent
Par la lucarne chasse,
Ainsi que je l’ai fait
De mes vivants.
Le tuilage des voix
S’accomplit, le cordon
Du souffle de bouche en bouche
Se conduit, le son
Se perpétue ,il dit tu,
Je dis vous, nulle gorge ne faillit,
Circulation de la mélodie qui jaillit
Et ricoche son galet
Sur le cercle des chanteurs réunis.
Où pousser mon radeau,
Je cherche des rivages nocturnes,
Aux ombres immobiles et seules,
Abat-jour silencieux de la lune,
Je suis l’invité des roseaux et de la dune,
Et du chant des oiseaux.
A la croisée des choix,
Le chemin des regrets,
Le segment des désarrois,
Les pantoufles tièdes,
Ou les pieds brûlant de froid,
Oser,
Les pas me sont comptés,
Mais enfin s’éveiller à soi.
La page,
Le mur,
Ton doigt,
La craie,
Ou la peinture,
Ecris,
Bravache,
Amour, toujours,
Je te le jure !
Ou mort
Aux vaches,
On les aura,
N’oublie pas.
Le mur, lui,
Longtemps
Se souviendra.
Au fond de l’armoire,
Un sachet de lavande éventé,
Ainsi ma mémoire
Qui s’épuise,
Oublieuse,
Echappés,
Les souvenirs,
Ils se rident
Comme une fleur fanée.
Les pétéchies
De l’orange sanguine,
Son jus rosat
Sur la table de la cuisine.
ce que vos yeux vairons 