ce que vos yeux vairons

Mois : novembre, 2022

Choix de Jeeves

Par temps cotonneux,
Il fait entrer le soleil
Dans un vase, fleurs jaunes

Subtilité de la langue

Tout en bas,
Je situe le parc aux grands arbres
Pourvoyeur de tapis de feuilles
L’amortisseur,
Au pied du toboggan de fer,
Gibbeux,
Son parcours rallongé
Par la bosse,
Vers le milieu
Dos de Nessie
En remontée,
Son demi huit
Voguant
À la surface
Du loch.
Avec Maman,
Nous descendons
La rue Bossuet
De mes cinq six ans
Des Vosges du Nord.
La leçon du jour,
Dire bonjour.
Le premier croisé
Sera ma proie
Coriace
Bonjour-Monsieur-ne-répond-pas,
Je lis dans ses yeux une paire de points d’interrogation
Je ne sais toujours pas faire le tri
On-ne-parle-pas-aux-inconnus

Tout le monde comprend

Ni écrite,
Ni parlée,
Le silence,
Langue partagée
Du berceau,
De la chasse des grands animaux
Courant, sceau-cylindre immobile
Sous les abris sous roche,
Juste avant que l’enfant
Qui bouge dans son sommeil
Ne crie,
Pas un bruissement de feuilles,
Un craquement de branche sèche,
Le pied chaussé de peau
Est sans existence
Pour l’antilope,
Ni son, ni bruit,
Ses drêches,
La main qui cesse son mouvement
De balancier sur la nacelle
Donne la parole
Au petit
Balbutiements

Côté fenêtre

L’orientation
Du siège,
Dans le train,
Selon que le paysage,
Et le voyageur
Inéluctablement
S’éloignent,
Pâte qui s’étire,
Ou se coursent,
Lévrier à l’appât
Mécanique,
Autour de l’anneau,
Sans début,
Ni fin,
Trahit l’essence,
Le sens accordé
Par le déplacé
À son voyage

Deux orantes

Jpeg

Extraction

Une exhalaison
Si intime
Qu’elle devient impropre
À la compréhension,
Cette langue pratiquée
À deux,
Celle qui écrit,
Et son écho,
N’appelons pas cela
Poésie

Mère à l’enfant

Jpeg

L’hiver au soleil

Jpeg

En façade

Penchés, en tablier
Blanc
Sur celle qui gît
Sous son drap.
Ses coins inférieurs,
Nus
Écaillés.
La vigne rouge
Et son embrasement
De laque,
Un doigt
Au vernis rongé.
Il va le premier
Officier,
Redresser
Les quatre bouts
De bois,
Branches dépouillées
Du coffrage de guingois,
L’encadreur.
D’une pierre d’agate
Dont il va poncer la peau
Miellée,
Le doreur.
Dans la salle d’attente,
J’attends.
J’ai porté en urgence
La fenêtre
À encorbellement,
Son incendie,
Son cuir de Cordoue bourgogne
S’amincit,
Novembre joue les pompiers de service,
Je confie son feu mourant
À deux pyromanes,
Je prie,
Pour un sursis

Validité

Il pleut
La fleur est fin prête
Ses pétales tombent
Gouttes vieux rose,
Couronne du coeur
À un fil de la tige

Jpeg