Discerner, les premiers signes de la neige
Ce qui était noir, ne sera plus
La découpe des arbres, branches nues
Tout blanchit, et se confond
Les cheveux, ardoise, et un jour, si blancs, que je ne les verrai plus
Comment faire le tri, entre vous, vous évanouissant, et la neige
Passer le relief de vos traits au charbon, en conserver le calque,
Comme on le fait de ces dessins de parois de caverne,
Pour à la lumière, en éveiller, la pulpe, et le tracé, schablon
Peindre un corbeau en
Blanc, nouvel appeau dans les
Dents, vois, là, une mouette
Accordent leur pas
Puis le ressort se détend
Ne tournent plus rond
La noyée
Le vent joue de la
Harpe dans ses fanons, une mouette
Sur son dos, pique-boeuf
Il mange, dort, fume, aime
Saltimbanque, ses quatre roues,
Dans l’arrière-roulotte
Petite orchidée
De supermarché, fleurie,
Un in-quarto, blanc
Fulgurant sur le
Sulfure, le rayon inscrit
Sur sa tige, une fleur
Brune, bruissante. Le vent
Quelle eau, dans la vasque, celle
Des feuilles sèches
De l’une, je fais un
Cornet de kraft, tout au bout,
L’été, le patio
Une forêt de troncs,
Non la formation d’un mur,
Entrelacs. Claustra
Nuit noire, la forêt
Sous mes pas, s’allument, une à
Une, les oronges
Enfouie sous l’humus,
Une hibernation s’éveille
Et me sent. Enfuie
ce que vos yeux vairons 