Gardien de phare interstellaire,
Ni eau, ni mer,
Aiguiller des monolithes
Noirs au son
De la valse,
Des droïdes dorés
Et bavards
Qui compostellent
Dans le vide,
Polir les lamelles
De la lentille,
Branchies relevées,
Store vénitien ouvert,
Là bas,
Où il n’est question
Que de la lumière,
Et de sa doublure
À la fin, il ne
Porta plus d’ailes, les carreaux
D’une curieuse
Veste de trappeur,
Ressentait-il
Enfin, le froid,
Et le chaud
Comme à la serrure
De certaines armoires pendent
Leurs pompons de
Passementerie,
À la figure de
Proue de sa viole de
Gambe,
Entre ses jambes,
Le couffin de bois, le sans
Poids d’une image,
L’archet, accord sur
Le beau corps
D’un songe,
Man Ray,
Jordi Savall
Dans cette poche-ci
– Fil de fer, qui fut trombone,
Pierre blanche froissée,
Marbre d’un papier, batik,
– Une liste de courses,
Lettres délayées,
Pack de lait à l’encre bleu-machine-à-laver,
– Un Kleenex raide,
Comme un os de seiche
– Un bonbon de verre
Fondu, encore dans sa gangue,
Souvenir de la menthe
Le sucre est son ambre
Dans cette poche-là
Un mouchoir, toile pliée en
Quatre d’un tableau
Blanc.
Mais dedans
Anthropomorphe à
La voilette, éclairage nuit
Tous les chats sont or,
Lapis-lazuli
Saison, qui revient
Avec régularité,
Indicateur
Des marées,
Une fois par jour.
Les yeux mi-clos,
Tu rêves,
Intercalaire, entre l’été
Et l’hiver,
Le coeur fond,
Que ferait-il d’un chapeau.
La tête à l’ombre,
Le corps en équilibre,
Sur la pointe
Du fléau
Ni mouche, pluie fine, ni
Rotofil, leurs nuages de
Phrases vibrionnantes
Tenus à distance,
Monde ouaté, sous
L’écume qui crépite,
Bain moussant
Aérostier de
Son seul panier d’osier qui
Limace le long
Des fenêtres, traces
Claires, traces de
Réglisse
L’escargot
En bas, l’élément
Lourd, granite bleu, la mer,
En haut, oh, légère,
L’idée de l’aurore
L’aria mue, la mouche,
En récital, le Rotofil
S’est tu, die Ordnung
Ne pas faire d’ombre
Au soleil
ce que vos yeux vairons 