Le boqueteau
Les arbres
En crucifix
Implorent
Du squelette
Noir
De leur ramure
Les cieux
Obscurs
De l’hiver.
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Les arbres
En crucifix
Implorent
Du squelette
Noir
De leur ramure
Les cieux
Obscurs
De l’hiver.
J’ai vu deux âmes, en indicible noblesse, me faire don, les mains nues, du soleil.
Il n’y eut pour elle plus d’autres forêts que celle des chevalets. Et l’humus noir des crassiers.
Son dos, un granite terrassé, qui avait été si longtemps son havre. Elle ne garda de lui que cette image. Son plus lourd que l’air entravé. Elle prit la route de Saulcy.
In the wee small hours of the morning
Gerry Mulligan
La cire fondue de son visage. Le suint de la haine avait glacé ses traits en un papier mâché. Elle vit le trou noir de sa bouche haleter sale son nom. Ses adjectifs abjects. Et son bras qui fouetta l’air et se brisa sur la clef d’un autre avant-bras.
René avait tout vu. Max. Son binôme. Son frère d’élection. Son squadron leader. Il l’envoya au tapis sans l’once d’un remords.
« Vas chez Irène. Fous le camp. Il va te tuer »
Le vent et les pierres.
Le hangar gronda sous les coups de boutoir. Elle sut. Elle sut Max et sa rage. Le bélier de sa tête sur le vantail verrouillé.
Alors elle se souvint de sa première leçon de voltige et décomposa lentement le mouvement.
« Affronte l’adversaire de face. Toujours. Mais surprends le »
Elle fit lentement rouler la porte sur son rail.
Leur histoire entra en son hiver.
L’échelle
Edentée,
Comme
Un sourire
Assombri.
Mais elle
A grimpé,
Et sa voix
De vigie,
A ,
Rauque
En ses brumes,
Doucement
Voilé,
De son
Bel automne,
Les accords
Du passé.
Laisser les humeurs
Sombres passer par le rein
De la poésie.
Aller écouter
Véronique,
Jeter un pont
De Strasbourg
A la Colombie Britannique,
Oser
Le premier rang,
Et au vent
Mauvais,
Aux mauvais
Génies,
D’un monde
Terne
Et gris,
Je fredonne
Avec elle
Ses ritournelles,
Tristes
Et belles.
Son Vancouver.
ce que vos yeux vairons 