Brûle-pourpoint

Je mâche un bout de
Gingembre. Un mot, sur le
Bout de la langue

Le corbeau est rossignol qui a du coffre

Le corbeau est un
Rossignol mal soigné. Donne
Lui un bonbon au miel

Jamais comme un gant

Porter un habit,
Taille « peau de chagrin », toujours
Trop petit. Trop grand

Grain de sable de coton

Le pli dans le drap
Est un caillou sous mon bras,
Qui froisse, en miroir

L’amour, la mort

Évoquer d’abord,
Piqûres, de l’insecte, du
Robinet qui fuit

Débuter par un puzzle à une pièce
Apprendre à l’ajuster

Sable-vaisselle

Rouille blanche, sur le verre
Ordinaire. Un Amora
Couronné. Lauré

Poésie au beurre de cacahouète

Zoltar murmure, la
Mandibule déployée
Je suis toute petite

Avant

Le triangle de
Ses oreilles, son plastron blanc,
Elle fut froissement

La martre, dans les herbes

Urwild

Face de merzlota

Mon reflet dans le miroir, servile jusqu’au plus
Petit battement de cil. Sur quel tain déteint
Cette mince pellicule de moi, où, les grimaces
Sous les fards, quand fond la glace où elle survit