juin | 2024 | ce que vos yeux vairons

Mois : juin, 2024

De la pointe,
Ses mouvements gravent l’air
Limpide
Soulevée par le vent,
À l’oiseau douloureux,
À sa charpente plume
Qui tombe sur la rue
Au trou dans sa robe
À rapiécer.
Je ramasse le membre jouet de la brise
Les miettes de ses silencieuses carres sur le trottoir,
Peut-être est-il à sa recherche.
Scruter le pied des poteaux des réverbères, les présentoirs des boulangeries, où fleurissent les minuscules kakémonos en forme de peigne et quelques dents, petites languettes de papier à détacher, avec le numéro à appeler,
Si vous avez trouvé, clef à quatre feuilles sous le sabot d’un cheval, la pièce de carton chantournée qui me manque avec au verso le visage de la rémige
Guettez les nuages