Froid
La pluie, sur le marc
Roux des feuilles. Je verse mon
Café dans l’évier
La pluie, sur le marc
Roux des feuilles. Je verse mon
Café dans l’évier
S’enroulent autour de
Son cou les anneaux de plume
D’un boa. Moineaux
Une tranche de radis
Daikon, une bougie, cuisine,
Anneaux de Saturne
Ère des êtres qui
Se roulent en boule, hérisson,
Les autres grelottent
Son fil aiguisé
Par l’eau froide et coupante,
Racine, wasabi
Ici, le raifort
Élément de terre, fils d’une
Gangue, ventre de glaise
Gros trous, céleri
Peau de requin, wasabi
Les carottes sont cuites
Boule de céleri
Boule de papier, passées à la
Déchiqueteuse
Reconstituer
La rave ? Je l’ai mangée. Le
Poème m’a nourrie
Criée silencieuse
Quel sera l’ergastule du
Jour. Voir le vivier
Entre les barreaux,
L’espace d’une tranche de main,
Le dos d’un livre
Secouent les pages, rêvent,
Un personnage s’assoit à
Côté d’eux. Place, libre
