Excepté
S’il ne calcine rien, ce soleil poussé sous serre, que faire de lui
S’il ne calcine rien, ce soleil poussé sous serre, que faire de lui
Encagé ours à bile, flanc percé, regard terne. Je te tends une patte
On perd. Quelqu’un. Comme, une clef, un parapluie. Puis. On ne cherche plus
Une bulle accrochée à l’écaille d’un saumon remonte le cours d’eau
Mon pas dans la flaque d’eau, soc sans poids d’un nuage, en gomme la ride
1 bille de mercure, mon doigt-queue-de-billard la heurte, en 1000 billes 2 …
J’ai marché sur le feuilletage, et les trois pages sont pâte brisée
Sur sa méridienne, le poème, odalisque alanguie. Poncif
Amalgamer, en un bouquet serré, cheveux en trois masses. Une tresse
Martyriser le poème qui me martyrise le faire ramper
