Ouroboros

par marronbleu

Sur l’étang, lentement pris par la glace
Là, la Petite Voix me dit « La phrase n’est pas à sa place »
Mais l’été n’est que parole de calendrier
Alors, de sa surface, qui s’opacifie,
Je racle la croûte, mon ongle rabote des scrolls de givre,
Dentelle de taille-crayon, et tout fond.
La Petite Voix sourit, « Soleil » dit-elle
Je me mords le pouce, et le serpent la queue