« Et nul n’est intrigué de leur absence »

par marronbleu

L’odeur d’un mot, assemblé à un autre,
Ce que vous ne dites plus, le mouchoir d’où s’éventent,
Vertes, les herbes du jardin, couleur acide
Du filet de voix de l’oiselet qui éclot,
Un morceau de coquille bleutée comme une veine
Tombe, et se fiche dans le coeur d’un souci