À rebours

par marronbleu

Mes arrière-grands-parents, limes ultime.
Au delà d’eux, je ne sais rien.
Je rêve mon arbre de Jessé.
Et j’ai peur.
Je suis enfant de qui ?
Je m’accroche à Jean, tailleur de pierre, et me pencher ensuite.
Eaux claires, eaux noires.
Mon histoire, légère ?
Ou le poids d’une cangue ?
Je ne m’appelle pas Hildegarde, comme ma grand-mère.
Est-ce infamie que l’on m’a épargnée ?
Ou quoi ?
Qui êtes-vous, mes racines ?