ce que vos yeux vairons

Le haut cahier, page 64

Le haut-fourneau a eu sa saison, temps du ressac, la chaleur rentre dans ses terres, son terrier de septembre, sur l’estran, des corps secs, et friables, souviens-toi, à la toute fin, la voix mélancolique du conteur, de la poudre d’os, Quasimodo enlaçant Esmeralda.

Le haut cahier, page 63

Lire, in petto, la tête, caisse de résonance, un oud, une kora, bam, bam, du sang, un rugissement, tambours du Bronx.

Le haut cahier, page 62

À parts égales, stalagmite, stalactite, l’arbre.
Ses concrétions à ciel ouvert.
La forêt verte est une grotte.