ce que vos yeux vairons

Lettres mortes

Elle était là, avec son paquet de feuilles. Des feuilles qui n’avaient pas été pliées. Il y avait pourtant eu des enveloppes, et des timbres. Mais rien n’avait été relié. Nulle combinaison, nulle trinité. Elle restait muette, perpendiculaire à son bureau, avec son tombereau de papier. Ses linceuls enrubannés.

Enfleurage

Max dit « Je sens son odeur, elle était là »
René ne dit rien. A lui, la graisse, les huiles de moteur. Les effluves de l’atelier s’étaient presque entièrement superposées à un point de parfum qui avait trouvé refuge dans un recoin. De l’amande chiffonnée à une eau de toilette. La leur.

Le chemin

Composteller sa
Route comme un seul homme, trouver
Une voie, immobile.

Dilution

Grimoire de la nuit,
Ses graphites gris noirs, le jour
Annonce la couleur.